Saudade

Os meus queridos mortos invadiram-me os pensamentos. Não sei de onde vieram, mas instalaram-se e puseram-me lágrimas nos olhos. De saudade, de ternura.

Há toda a distância que a memória interpõe entre mim e eles enquanto vivos e que faz com que sejam pequenos pormenores que se tornam evocativos de tudo o que aquela pessoa era, é, para mim. 

A avó V e a sua galeria de imagens desbotadas de santos, que eu adorava percorrer ou dizendo o "adeus à Virgem" com um pequeno lenço branco, em frente à televisão.

O avô J, que me chamava o seu "coração pequenino" enquanto me apertava (demasiado) os braços em volta do seu pescoço.

A avó B, que morreu sendo jovem apesar de já andar pelos 80 e o seu relato dos piropos que os rapazes lhe atiravam, a sua expressão gaiata ao lembrar-se disso; o seu comentário em relação a mim (que não devia ter ouvido) "não é bonita mas é fachadenta".

O tio C, que nunca me chamou senão "Rosa", não sendo este claramente o meu nome. Andar com ele pela rua e dar pacotes de açúcar à cadela Laika.

E outros que vão preenchendo uma galeria que vai crescendo lentamente.

Tão completos e vivos, mas tão distantes.

É por todos eles, pela sua ausência, pela irreversibilidade da partida, pelo reencontro que nunca mais há-de haver, por mim, por nós, que sempre choro desconsoladamente em cada enterro.

Às vezes até despropositadamente, que a proximidade ou a falta dela não davam direito a tanto aos olhos de quem não sabe porque choro na verdade.

Espero conseguir merecer ocupar o mesmo lugar para alguém (daqui a muito, muito tempo, de preferência!) - pequenas M, J, F?